Supe de un tipo en un bar, este hombre entró haciendo ademanes con las manos esperando que todos lo notaran, al llegar al centro del lugar lo vio lleno de personas, entonces sacó una metralleta de entre sus ropas y apuntó a la multitud, comenzó a disparar hacia todos lados, no había lugar en el que no descargara toda su furia, al terminar hizo una mueca parecida a una sonrisa esperando ver el magnifico numero de victimas en el piso, grande fue su sorpresa al descubrir que no había muertos, ni siquiera heridos, no podía creerlo, ni marcas en los muros encontró.
Supe que nadie se molesto en llamar a la policía, siguieron con sus pláticas y bailes, solo les quedo el susto de haber sido elegidos por el loco de la metralleta, pero el miedo pasó rápido al recordar que el loco no tuvo la puntería para causar la más mínima herida.
Ilusión es un niño pequeño, distraído, se la pasa siendo el mejor en todo, es increíblemente feliz y no tiene ninguna preocupación o problema que no pueda resolver casi mágicamente, hasta que se topa con Realidad, ese hombre gordo y malencarado, un tipo que disfruta matando niños aplastándolos hasta que se consumen en él mientras ríe, un hombre que odia todo y que no permitirá nunca la alegria de Ilusión.
Ilusión no sabe que necesariamente se va a topar con él y seguramente nunca se da cuenta hasta que desaparece en el vientre gordo de Realidad, pero no hay que culpar a Realidad porque es su naturaleza matar al niño cada que lo ve, siempre haciendo lo mismo, aplastándolo para no dejarlo crecer.
En un circulo interminable Ilusión no debe crecer más que Realidad porque ¿Quién quiere vivir siendo un niño?
Una vez mas me equivoco, pero esta es una de esas ocasiones en las que me alegra haberlo hecho, mi error fue suponer que un artista tan grande no podía dar mas de lo que ya había dado, pensé que en esta ocasión se vería afectado por la edad, pensé que su calidad musical cada día era menos; Pero no, el hombre logró hacer que 55 mil personas cantáramos y gritáramos de emoción a cada segundo, no hubo momentos de silencio, hasta en las canciones mas tranquilas se podía escuchar el estruendoso canto de miles de almas entregadas al músico quien no dejo de agradecer al publico las muestras de cariño y respeto bien merecidas.
Y no es por su fama por lo que gritamos, la entrega del hombre, el talento, todas esas cosas que lo hacen ser el músico que es; el manejo increíble del escenario y la increíble forma de tocar el piano, la guitarra eléctrica, la guitarra acústica, la mandolina, el ukelele y por supuesto el bajo; respaldan su exitosa carrera.
Un concierto que duró tres horas en las que la lluvia nos hizo el favor de dejarnos disfrutar de la música, tres horas en las que la luna asomada se perdía entre las luces de los celulares, lamparitas y encendedores; una luna que parecía querer participar de tan grande evento.
Dichosos los que podrán asistir al concierto de hoy, felices los que pudimos ser parte de esas tres horas de excelentes canciones del músico vivo más grande de los últimos tiempos: Sir Paul McCartney.
El calor de las personas, todo sudor, todo rápido; y ver a lo lejos el atardecer rosa, enorme y bello. El calor humano agobiante pero… esos ojos tan… tan indescriptibles, ese atardecer visto desde las nubes, el rosa entre las montañas, y otra vez esos ojos; y en la cabeza una canción que no deja de sonar mientras el cuerpo se siente húmedo, atrapado y… esos ojos, esa mirada, una vida que no se puede conocer. ¿Dónde estuviste toda mi vida? ¿A quién amaste? ¿Cuándo tu mirada será mía?
Esos ojos, esa canción, ese atardecer; y una vez más los ojos no me miran, la canción termina y el atardecer se vuelve noche.
¡Los seres humanos son primero! esta afirmación parece no tener sentido, o más que no tenerlo parece haber sido olvidado o confundido.
Estamos frente al ejemplo más grande de dicho descuido: los festejos del bicentenario de la independencia y del centenario de la revolución mexicana. Estos festejos nos muestran la forma en que se olvida que ¡Los seres humanos son primero! Pero ¿A qué me refiero con esto? Simple: Honrar la historia es importante pero de manera equivocada se piensa que los ideales independentistas y revolucionarios son enaltecidos con grandes celebraciones y majestuosos monumentos.
¡Los seres humanos son primero! Esta frase en este contexto supone que honrar la independencia y la revolución no es el derroche de recursos sino mantener y continuar los ideales (suponiendo que los hay) que dieron forma a estos movimientos ¡Igualdad, Justicia y Libertad!
Qué mejor forma de honrar la historia que haciendo del presente del ser humano un lugar justo donde no se gaste en monumentos lo que se puede gastar en propiciar condiciones de igualdad y libertad para el ser humano.
No hay nada que festejar, la revolución no ha terminado, no hemos alcanzado un estado de equilibrio mientras supongamos que es más importante ensalzar a los caudillos que luchar por condiciones favorables para el desarrollo de todos en todo momento.
Generar una filosofía comprometida con su entorno es una tarea diaria, aquel que se considera filósofo tiene como principio motor su actuar en el mundo, no es cuestión de carreras e instituciones ni mucho menos de lecturas o pensamientos sino de acciones.
La filosofía es vida en toda la extensión de la palabra, hablar de filosofía no es hablar de Heidegger o Platón, hablar de filosofía es hablar del actuar para vivir, de saber para vivir. Un entrenamiento correcto en esta disciplina depende más de la actitud ante la vida que de un sistemático y a veces aburrido rigor académico...
Dígame -Le preguntó el psicólogo- ¿Cuándo se dio cuenta que no sabia amar?
Pues mire –contestó el hombre- cuando era joven tuve una novia que me quería mucho y siempre me decía que nadie me podía querer como ella, un día tuvimos un pleito enorme porque yo siempre llegaba tarde a verla, acordamos vernos siempre a las cuatro de la tarde pero yo llegaba entre una o dos horas tarde, entonces decidió terminar conmigo y sus palabras fueron estas: “Si me amaras en verdad llegarías temprano, no sabes amar”
Muy bien -exclamó el psicólogo- Continúe.
Bueno -siguió el hombre- Años mas tarde decidí apegarme a la religión y entre a una congregación, todo marchaba muy bien hasta que un día el reverendo me pidió que me quedara una vez terminado el servicio religioso, y así lo hice, entonces el reverendo me dijo en un tono muy agresivo: No puedes seguir llegando tarde, bien sabes que la entrada es a las cuatro de la tarde no a las seis, si amaras a Dios no llegarías tarde ¡Vete y no vuelvas!
Claro –Decía el psicólogo mientras anotaba en una libreta- pero no se detenga, siga por favor.
Está bien –Continuó el hombre- hace unos meses me despidieron del lugar donde trabajaba, me citaron al final del día y muy amablemente me dijeron: Cuando usted entró a esta empresa se le dieron los términos del contrato, en ellos se decía que tenía derecho a tres faltas justificadas, usted lleva tres días trabajando y los tres ha llegado tarde; esta es una empresa en la que queremos a personas que amen su trabajo, así que tome sus cosas y retirase.
Muy bien –se levanto el psicólogo- y dígame ¿Por qué siempre llega tarde?
Bueno –dijo el hombre- tengo una hermanita diez años menor que yo, no se puede valer por si sola pues tiene una enfermedad que le impide hacer muchas cosas y dado que nuestros padres murieron cuando yo era joven debo cuidar de ella.
Claro -dijo el psicólogo- por eso llega tarde.
Pues sí, lo que pasa es que nuestros padres solían leerle todas las tardes hasta que se quedara dormida, pero con sus muertes ahora yo me hago cargo de estar con ella y leerle ese libro una y otra vez cada tarde hasta que cierra sus ojitos para dormir.
Los que lo conocieron hablaban muy bien de él, no tenían queja alguna, sólo un reproche por lo que le pasó, se molestaba al contarlo y al punto de las lágrimas decían cosas como: ¡¿Por qué lo permitió?! Y ¡¿Debió defenderse?! Y es que los que lo conocieron no se explicaban por qué permitió que terminaran con su vida de esa manera, no entendían por qué una persona como él había decidido dejarse morir así.
Las personas contaban la historia y se entristecían, ¡Pobre hombre! –Decían entre lamentos verdaderos- unos creían que todo había sido una farsa, incluso suponían que estaba todo preparado por él, que en realidad nunca murió. Y así se entretejían teorías con la cruel verdad, esa cruel verdad que se negaban a creer y es que nadie podía entender lo que sucedió.
Un día –empezó a narrar un hombre que tenia en el rostro las marcas del dolor- caminábamos por estas calles, no era un día diferente, o al menos eso parecía, él me contaba que sentía un gran alivio, que por fin su vida era feliz y que no la cambiaria por ninguna otra; regularmente él era una persona tranquila y casi no me decía estas cosas, pero yo creía saber qué sentía y en ese momento no pude mas que alegrarme, éramos buenos amigos pero aun así no tocábamos esos temas; de repente al pasar el kiosco de la plaza municipal nos encontramos a tres tipos que, al menos yo, nunca había visto; la plaza estaba llena de gente, eran las fiestas de San Evaristo y por un momento no me sorprendieron, pero cuando nos impidieron el paso me puse nervioso, no es que sea miedoso pero eran mas grandes que yo y no se veían nada amables, y no lo eran; sin mas uno de ellos se acercó y le dijo: No hay forma de arreglar lo que rompiste y tienes que pagar aunque no sirva de nada. Yo no entendí, y menos cuando este hombre le dio un golpe terrible que lo dejo de rodillas, intente ayudar ¡Por Dios que lo intenté! Pero los otros dos me sujetaron y no me dejaron hacer nada, no pude mas que presenciar todo; el tipo este se rió y le dio un golpe en la cara con toda su furia, pero él no metía ni las manos sólo lo veía como si en verdad quisiera pagar por algo, yo tenia un coraje por no poder hacer nada y sólo le gritaba ¡Defiéndete! Pero no hacia caso, y el otro seguía pegándole cada vez más fuerte y éste seguía sin defenderse. La golpiza fue brutal, ya no se podía ni mover y sólo seguía viendo a su agresor como si en verdad tuviera que pagar algo con su vida, yo estaba llorando de coraje y gritaba que lo dejaran pero no valió de nada. Lo que mas me dolió fue que el tipo este no se detuvo ni un momento, no dejo de golpear para nada y hacia el final sólo se echo para atrás para tomar aire y regresar a darle el golpe final, le importo poco verlo así, todo sangrado tratando de aferrarse a su pierna con un gesto de dolor que me hizo llorar como nunca.
Y después de un ratito me soltaron, me dejaron ir y ni me pegaron, pero ya era tarde, ya no había que hacer y yo seguía gritando ¡Defiéndete! ¡Defiéndete! ¡Por qué no te defendiste!
El hombre término de narrar entre lágrimas, era día de San Evaristo y se dirigió a la iglesia con paso lento murmurando: ¿Por qué no te defendiste?
Lo citó en un lugar grande, de esos que todos en el mundo conocen; era un restaurante muy fino, más de lo que podía pagar.
Llegaría a las ocho de la noche, casi dos horas después de lo que él llegó, mientras esperaba para entrar se imaginaba muchas cosas y se preguntaba otras tantas; no se veía comiendo frente a ella y solo imaginarlo le erizaba la piel, tenia miedo pero éste se ahogaba en la tremenda felicidad que sentía.
Sentado en una banca frente al lugar de reunión se miraba los zapatos y recordaba el primer día que la vio, recordaba la primera vez que tuvo oportunidad de hablar con ella, no habían pasado ni dos semanas de aquel momento y ya la había invitado a salir, pero tenía miedo de su avasalladora belleza y este era mayor a cada momento, cuando recordaba su rostro, su cabello, su figura y esa mirada que lo enamoró desde el primer momento; se sentía casi sucio, como revolcado en lodo y de pronto se creyó el mas feo y el mas tonto, el miedo era tal que se levanto de la banca y corrió desesperado con la sola imagen en su cabeza de su propia fealdad, de su torpeza.
Llegó a casa y temeroso miro el reloj, eran las ocho en punto; la imaginó llegando al restaurante, la imagino alegrándose por no tener que encarar a tan desagradable tipo, la recordó alegrándose cuando la invitó al restaurante, la recordó diciéndole lo mucho que había esperado que la invitara; miró el reloj, las manecillas marcaban la hora de su fracaso se dio la vuelta y se encerró en el baño.
Y le dijo que no le importaba, con odio en sus labios le destrozo el alma, su actitud cínica y miserable no cedía ante el llanto, ese llanto de dolor e impotencia; sus ojos no dejaban de mirar apaciguados por el dolor y todos los que ahí estábamos no pudimos dejar de sentirnos mal, nunca creímos ver tal cosa, nunca pensamos que llegaría a tanto, pero no fue suficiente, el río de ira y dolor nos atrajo a todos y matamos lo poco que teníamos, cambiamos la paz por guerra y atropellados nos levantamos como el máximo poseedor de la verdad ¡QUE ASCO!
Y el llanto no paraba, nadie se detuvo, todos rompimos el compromiso y descaradamente dejamos las lágrimas seguir.
Encendió un cigarrillo y continuó caminando esa fría noche de invierno. Entre el bullicio de la gente y los colores de los puestos de comida logró ver una figura resaltada por las luces de la noche. Una gabardina escondía un vestido ligeramente largo, ajustado con mesura a la delicada figura; unas zapatillas negras y una oscura cabellera sujeta con un broche morado.
Lo maravilló ese gesto en su rostro, una completa serenidad ante las carcajadas desencajadas de sus compañeras, y de pronto se sintió contento entre la multitud chillona y atosigante que parecía no querer dejar un espacio libre de gritos; se sintió feliz cuando sus miradas chocaron, cuando por un momento esos ojos serenos se posaron en los suyos, cuando el gesto lentamente cambio hacia él, se sintió feliz cuando por un momento se miro en ella, cuando por fin estuvo en ella.
Y los colores seguían ahí, y las luces permanecían iguales, y las risas opacaban el sonido de su voz que regresaba al gesto de sus compañeras, y para siempre dejó en ella la mirada definitiva, una mirada correspondida.
Apagó su cigarrillo a medio terminar en esa fría noche de invierno. Entre el bullicio de la gente un sonido delicado lo sobresaltó, se dio la vuelta y contemplo esa figura y al tiempo escuchó de esos labios una dulce melodía: En esta noche fría la muestra más grande de amor ha sido tu mirada y la mía.
Entre teorías sobre la mirada, historia nazi, Biología y Fromm ha pasado un buen rato de lecturas y reflexiones
Nunca me había dedicado a pensar, por ejemplo, en la existencia de una fuerza metafísica que pudiese resolver todos los problemas psicológicos o que por el contrario fuera la causa de todos ellos; debo decir que no le creo a Fromm cuando sugiere que el amor es la respuesta a los problemas de la existencia y le creo menos cuando dice que amar mal es el gran problema de la humanidad.
Por otro lado supongo que el amor es importante, tanto que sin él se cometen atrocidades tales como las practicadas por los nazis y todos aquellos que aprovechando la vulnerabilidad de unos mantienen y hacen sentir el terror con fines de dominación.
Yo supongo que el amor es importante, que es necesario en diferentes niveles y que aquellas aberraciones fueron resultado de una especie de necesidad de poder, nunca de amor a la patria; es sorprendente pensar que muchos de los mas grandes genocidas murieron de formas tan tranquilas y naturales sin la mas mínima demostración de arrepentimiento, no sugiero muerte violenta para ellos, mas bien pienso que se vuelve natural en el hombre ser cada día menos sensible al dolor ajeno.
Teorías dicen que siempre podemos saber qué esta pensando alguien sin necesidad de preguntar, que la subjetividad es un mito o un error filosófico, que la asimetría entre lo que yo se de mí y lo que los demás saben de mí es sólo un problema imaginario, yo dudo que lo sea, siempre creo que se mas de mí de lo que saben todos allá afuera, pero cuando uno se encuentra por ejemplo con teorías (y prácticas) que dicen poder descubrir cuando alguien miente, empiezo a dudar de mi asimetría, que si miras hacia arriba mientes pero si miras hacia abajo recuerdas; el punto es que siempre suponemos que estamos ocultos tras una barrera corporal que no dice nada que no queramos decir y que se mueve por voluntad de un duende en nuestro interior que denominamos alma, mente, Yo, etc. Es una forma de explicar cosas, cosas que no siempre son fáciles de entender.
Últimamente he retomado mi viejo gusto por la Biología y la Química, estas disciplinas me ayudaron mucho a entender procesos que no entendía, cambios que están ahí pero que se tornan desestimados, aspectos humanos que se creen místicos pero que son azarosamente químico-biológicos.
Pues entre esto anda mi cabeza. Tema de tesis creo por fin tenerlo, tarde, lo admito, pero como dice el dicho: mas vale tarde que nunca.
En la inmensidad de la soledad se sentía acompañado, ni por un momento se percato de que su fin se acercaba; estaba ahí solo, jugando con una piedrita en el piso seco y cuarteado, soñando, dándole vida a ese pedazo de tierra; lloraba pero no lo sabia, estaba sumergido en el mas alegre sentimiento, sentía sus manitas frías, sus pies descalzos, su ropita rota y sucia.
En un instante el viento lo golpeo derribándolo despiadadamente, pero no le importo, era parte del juego en el que estaba inmerso.
A la piedrita, a esa, a la que se aferraba, a la que le había dado vida convirtiéndola en un Capitán fuerte y capaz, a ella, le habían encomendado una misión:
Capitán -Decía con una vos ronca que se perdía entrecortada por el llanto- ¡No permita que me quede solo!
Y el Capitán obedeció, ni por un instante a pesar de su condición seca y muerta se desprendió un grano de arena de sus manitas lastimadas.
El viento traía la muerte, aquello que habían terminado con todo estaba próximo, pero no le importaba, no estaba solo, tenia de su lado al más fiero defensor de arena, tenia de su lado la sensación de compañía, tenía a un lado a su familia sin vida.
Y la muerte por fin llegó, ahí derrumbado por el frió quedo su cuerpo, sonriente aferrado al pedacito de tierra seca que por fin se desmorono con el viento.
En su delirio creía ver desvanecerse de la navaja el filo -como la cera se derrite con el calor de la llama- mientras ésta acariciaba el cuello de su amada, pero no podía hacer nada y las risas y burlas lo desquiciaban, tenia miedo de lo que veía y terror de pensar el inevitable futuro al que se enfrentaría. La misma navaja que chorreaba la rojiza sangre de su querida compañera le daría el final más cruel que pudiera existir.
Pero no podía dejar de mirar y la escena se repetía vez tras vez como si nunca fuera a terminar su martirio, una cadena de eventos interminables: la navaja en su cuello, el filo brillante, la sangre corriendo por el metal destellante y otra vez la navaja en el cuello. Pero no podía dejar de mirar, la expresión que ella tenía en el rostro era de un temor tan agobiante, de una necesidad alterada de dejar de sentir; ese sentimiento, ese rostro le enchinó la piel. Y con un lento y doloroso quejido ella dejo de existir y con ese doloroso y terrorífico quejido él quitó la navaja del cuello de su amada y limpio la rojiza sangre del metal brillante.
